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Então Cold Maker tirou de um pequeno saco algumas penas brancas de penas de águia. Ele as soprou para longe de si. Imediatamente, uma forte tempestade soprou sobre o vale. O frio cortante congelou a água, mas apenas naquele lugar. Represou o riacho com gelo que se formava rapidamente. A água subiu cada vez mais. Espalhou-se pelas margens. Cold Maker e Broken Bow foram para longe nas colinas e a observaram. Pouco a pouco, ela subiu. Chegou à cabana de pedra. Os ursos rugiram. A mulher gritou. A água atingiu o topo e cobriu a cabana da vista. Todo o som cessou. Um momento mais, e a água ficou quieta. Mais uma vez Cold Maker soprou algumas penas brancas de penas de águia. A tempestade acalmou. Tornou-se quente novamente. O gelo derreteu. A água recuou para seu canal. Era uma manhã de maio muito bela, clara e brilhante, lá no fundo do Canal da Mancha, e o mar ainda se estendia desolado até seus recessos azul-escuros: o que, se tudo estivesse bem com o Sr. Lawrence, o teria agradado muito, mas ele tinha outra coisa em que pensar. As águas brincavam em pequenos riachos deslizantes; era uma dança de perseguição das águas, com as ondas apontando seus sapatos de cetim branco sob suas saias brilhantes de azul líquido. O Sr. Lawrence caminhava pelo convés e parecia estar mantendo uma vigilância atenta enquanto varria o horizonte com o binóculo que trouxera consigo, e frequentemente seu rosto severo, altivo e bonito se voltava para os homens, que pareciam saber que um olhar vigilante havia aparecido através do companheiro, e eles davam um novo colorido de atividade aos movimentos dos membros que acompanhavam seus trabalhos.